Uma vida com história é
uma odisseia contada pelo personagem principal. Poder olhar nos olhos e
encontrar a verdade, descobrir a razão, o sentido. O que
realmente importa é o que se vê. Isso pode significar que um mistério pode
encobrir algum episódio no palco do teatro da existência. Desde o dia que vi (mesmo que o tempo seja distante), me lembro o tremer, o rosar do rosto, o pulsar, o acelerar, o
bater do coração, contraído apertado o sentir. Sabe, no fundo do coração, sei
que foi real. Foi tão real, como um sonho que se transforma em realidade. Ali tão
perto, tão perto, do outro lado da rua. olhar entre os olhos. Aqueles olhos ímpares, capazes de ver através
da alma. Não, que eu fosse um caçador, apenas um menino, sem noção embalado pelo balanço das horas, uma doce melodia. Melodia do sussurrar da voz embargada, da paixão. É o mesmo velho sentimento, menina, e tão real. Não existe duvida,
eu sei que foi real. Mas, aquele menino foi embora, não olhou para
traz, não voltou, não lutou, não buscou. Ah! Ele não lutou. A menina deveria
ter gritado: não vá! Não, vá
embora. Ela não gritou. Não, não gritou. O que sobrou foi o ontem, a
história. Não há meio de dominar o destino? E o velho sentimento?
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